Lawrence Ferlinghetti
A medida que envejezco me doy cuenta
de que la Vida se muerde la cola,
y que otros poetas y otros pintores
ya no son competencia alguna.
El desafío es el cielo,
el cielo que todavía requiere ser descifrado,
con todo y que los astrónomos se esfuerzan
por escucharlo con sus inmensos oídos eléctricos,
el cielo que nos murmura constantemente
los últimos secretos del universo;
el cielo que ihnala y exhala
como si fuera el interior de una boca
del cosmos,
el cielo que es también la orilla de la tierra
y la orilla del mar también.
El cielo con sus muchas voces y ningún dios.
El cielo que encierra un mar de sonido
y nos transmite un eco
como una ola contra un dique.
Poemas completos, diccionarios completos,
enrollados en un trueno
y cada atardecer una pintura abstracta,
y cada nube un libro de sombras
a través del cual vuelan libres
las vocales de las aves a punto de gritar.
Y el cielo está claro para el pescador
si bien encapotado.
Él lo ve tal cual es:
un espejo del mar
a punto de caerle encima,
en su bote de madera, en el horizonte oscuro.
Tenemos que pensar en él como poeta,
frente a frente con la vieja realidad de siempre,
donde no hay pájaros que vuelen antes de la tormenta.
Y él sabe lo que se le viene
antes del alba,
y él es su mejor vigía,
escuchando el sonido del universo
y cantando sus avistamientos
de la tierra de los vivos.
Versión de Alberto Blanco.
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