Amnesia Einar Salcedo

Amnesia

Últimamente me recuerdo de las últimas cosas,
ayer me acordé de las palomas,
hoy me acuerdo de lo mismo
y mañana plantaré un cartel con tu nombre
con colores vivos
y una voz profusa
que me hable de ti
para recordarte de nuevo
en las alas de las palomas
y en la voz de los transeúntes
ahí abajo
que se atropellan sobre el cemento
que es
carne viva y herida virulenta.

Ya no recuerdo lo que dije
ni la noche en que dormimos juntos
el sueño se escapó de la prisión de mis p e s t a ñ a s
y un sapo coqueto quiso ser príncipe
pero regresó
ignorado
a su pantano.

¿Dónde estamos?
dijo la mañana.

Einar Salcedo

Este es mi favorito de Einar Salcedo colaborador de nuestro blog ojala pronto publiques más que hacen falta letras para devorar.

delirios del gozo

Mírenme como el gran poeta,
Títulos colgados tras la puerta..

Versos calificados e instruidos,
Ajustados , violados y vendidos.
Yo soy el gran bardo erudito,
De la inspiración no necesito,
Sangrada alma silenciada
Jodidamente quebrada…

Desearía evaluar mis latidos
Quisiera hablar con pasión,
Mis labios y mi corazón están perdidos,
Dablemente maltrechos y empeñados.
Esclavo de mí fermentada lengua
Rondo extinto junto con mi linaje,
No tomamos del ceno de una madre
Sin frio ni calor y sin ningún padre..,

Hablo desolado sin sentirlo,
Un muerto sin saberlo,
Odios cocinados sobre la tumba hervidos
Hígados acuchillados por el ego excitado,
Maltrechos del sonido,
Silenciados
En la noche,
Secos y podridos..
Me preguntan ¿Dónde?,
Pero…
Donde fue ya no estuve,
Y donde estuve nunca fue.
Lugares afligidos,
Lugares comprados,
Lugares silenciados,
Por aquel, por éste.
Aplausos suprimidos
En memorias limitadas
Donde existí…

Diablos enamorados

De por sí no veo

Diablos enamorados

Ellos fueron atenuados,
Jadeantes y amargados
Miran sus venas desgarradas
Tras su pecho no hay fervor,
Sombras de alas destrozadas…

Sangran y se consumen,
Infectos del corazón,
Abren las puertas
Predicando amor,

Niña donde están mis espejos
Buscare mis quebrados ojos,
Se escuchan al rodar
¿Puedes ocuparlos?...
Solo vuélvelo a susurrar
¿Porque no vienen a jugar?...
Envenados por el silencio o,
Confundidos por el alcohol…

Ellos buscan mendrugos de carne
Aspiran consumar sus vestidos,
Para de las estrellas resbalar
Desnudos suelen marchar,
El crujir de sus huesos
Habla de su andar,
Mentes llenas de diablos,
Ansían Ángeles para mirar,
Y desde la luna los contemplan…
Enamorados de su volar,
Codician poderlos violar,

¿que demonios es este color verde en el blog?

De por sí no veo...

Corazón de tambor

Corazón de tambor
Por: Caleb Olvera Romero


Tú eres toda la fiesta que necesito.

Cesaron los tambores y la fiesta terminó para los otros, sin embargo, ahí en medio de un aquelarre de borrachos construimos nuestra fiesta. Que otra cosa se podíamos hacer si en nuestro pecho comenzaba el tambor a sonar, y nos convocaba a deshacer los olores de la habitación donde nueve almas, no más, fingían estar dormidas en espera del final de una batalla. Ninguno de los dos trato de hacer literatura, simplemente me acosté y te llame a mi lado, tu acudiste suave como quien regresa de misa y cree que ya no tiene pecados, en el fondo, esa lentitud siempre es pontifica, te movías lenta, apoyando tu peso de un lado a otro, con un vaivén como los buques en alta mar, o quizá solo era mareo de alcohol. La eternidad nos petrifico y comenzó la espera de la arquitectura, sabíamos que en ese momento sólo los edificios se animaría ha andar desnudos en las calles, así que esperamos a que se cumpliera ese deslizarse suave, esperamos a que pusieras tu cabeza sobre mi pecho y te acurrucaras, esperamos a que ladearas la cabeza solo para dejar tu boca al alcance. Esa boca de azafrán y esquizofrenia, ese tonto reír de quien no comprende de filosofía, de quien solo posee su magia y su lencería. Tú no necesitas más saber que el recuerdo de un viaje y armada con nada más que eso, puedes desafiar hermosamente al mundo. No necesitas más conocimiento que una simple manera de ponerte de pie y montarte en mí, para hace de ese gesto una oración un ashram, nos extrajimos del tiempo, pudimos haber permanecido así, por días enteros, sin necesidad de movernos, sin pensar, dejando que la voz saliera de la profundidad de la oscuridad, una voz tersa, un poco endemoniada, quizá solo fue el vino, quizá solo fue el viento, quizá solo un ínstate de ingravidez dentro de un torrente, dentro de una corriente envenenada. Comenzó la danza, el tambor dio su primer redoble, un ligero ritmo nos impedía dormir y busque tu boca que respondía a la danza, danzamos, así, sin prisa ni pena, un sagrado oficiar de misa, un rito, yo comencé a buscar a dios en tu cadera, desenrede los misterios del mundo cuando libere tu pecho, y comí durante días enteros el prana de tu aliento, tu mantenías ese oficio de penumbra, un método terapéutico, una excitación que avanza así, despacio, que construye con caricias un templo, un monumento a la angustia. Por ti esta hecha la música, y en la música es donde más suavemente resplandece la ansiedad, la verdad del instante, de una eternidad de tras de la cual se esconden un ser idéntico a sí mismo, formado por retazos inentendibles de muchas tradiciones, mezclado con leche y miel dentro de una copa que resuena cual guerrero. El ritmo añora una realidad que nunca hubo, que no habrá jamás, que sin embargo inventas. Por que el tambor crea con la humillación al ser, arranca de la nada las lagrimas, arranca de la nada a la misma nada y la trasforma en ritmo, en danza, en frenéticos movimientos, en voluptuoso beso. La luz misma se sintió avergonzada y se hizo aun lado cuando comprendió que estábamos yogando, las lámparas, los colchones, los olores, el reloj mismo sintió ganas de ahorcarse. Nunca hable de Turguéniev ni Caravaggio, a quien le importaba ya la religión o la música. Tú tampoco quisiste abrir la boca más que para recibir mis embates. Sabíamos de nuestro mutuo desconocimiento, yo de ti quería conocer tu triste historia, tu navegar por un mundo así, sin rumbo, y tu querías un salvoconducto para hablar con el dios loco que golpea dentro de mi cerebro. Ya no sufrimos de recuerdos, nos desvestíamos de julios y amarrillos, dejábamos atrás nuestra historia para arrancar casi de cero, un horizonte desprotegido, par estar desnudos ante las estrellas. Pero incluso así, yo estaba más protegido que un caracol o una tortuga, tu eras mi armadura, me desvestía de historias y me cubría contigo, te desnudada ante los ojos de los insectos, te presumía ante el polvo. No sabría como llevarte a nuevos juegos, y tú me besabas como besan los locos en cautiverio. Esa fue una noche santa, una noche en que por detrás de ti, mordí tu espalda, en que me aferre a tu boca aún con sabor a borrachera y me deje llevar por tu silueta hasta un ritual que desconocía, hasta una región donde los dioses ya no sueñan. Pero tu guerrero como todos lo guerreros me reclamaste el dolor que nunca te induci, y olvidaste la comunión por un instante, y esperaste de mi, mi muerte, y cuando llego nunca la besaste, viviste en mi casa sin conocer al habitante, por ello el moho palideció y apareció el reclamo que esperaba mi aniquilación. Pero soy culpable, señores del jurado, soy culpable de que me llamen Job y por eso te lleve al cadalso, como quien conduce a un ahorcado al patíbulo, pensaste que te desnude y en cambio protegía tu desnudes con una horca, te devolvería al mar, y en al mar haría una fiesta. Te doble y te bese como se besa a alguien a quien quieres arrancarle los ojos, sacarle el alma. Como quien besa por primera vez a una colegiala. Doble tu cintura y me ofreciste tus envenenadas metáforas, tus axiomas escindidos, y así, en cuclillas, me serví de ti como si fueras un altar, he hice de tu vació un cáliz para beber el vino que se trasformaría en sangre. Puse tu cabeza hacia el sur, encendí las velas y recé como quien reza para un exorcismo. Pero fue un oficiar fúnebre, una mezcla entre carnaval y apocalipsis, una mezclar entre tu alegría y mis ganas de estrangular las estrellas. Ninguna puta enferma ha llegado al lugar donde los dos llegamos, ninguna se ha podido trasformar en constelación, en suave suspiro, en caricia helada y desafiante. Pero entonces, tu pecho me dejo ver la verdad de la vida, una eficacia de guerrero embravecido, un montar a un toro salvaje, así, sin miedo, sabíamos de antemano de la caída. Pues sólo el que conoce de toros a los toros se atreve, solo un hermoso guerrero puede hacer resonar su caracol de siniestra arquitectura, y sacarme el corazón y levantarlo, yo, arqueando mi espalda levantaba tu cuerpo, pero tu tenias mi corazón entre tus puños, comenzó el mar a desbordar sus aguas, a reventar en los diques de tos ojos que nunca se derraman. Los esternones y convulsiones de nuestros cuerpos, por momento nos dieron miedo, algo superior a nosotros pasaba por nosotros y no éramos capaces de contenerlo, explotaba en contorsiones grotescas, en quejidos casi dolorosos, y bese tus triángulos de ceniza y bebiste mi agua rancia y el sol salio en el horizonte, pero ya estábamos los suficientemente lejos.


El uno del otro, como las estrellas y el día


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Kry KK2a

Hoy en la Jornada Semanal- domingo 10 de enero 2010

Ser vendedores de cultura
Federico González Compeán-
En este intento por reflexionar entorno a la economía cultural, deseo partir de una sentencia aparentemente sencilla. Si no somos capaces de generar que la gente pueda vivir de lo que culturalmente produce, poco incentivo va a tener para seguir haciendo lo que hace. Y más aún si pensamos en los miles de jóvenes que, en pleno proceso formativo, requieren de encontrar sus nichos de trabajo.
En contrapartida, está el consumidor, el público. ¿Qué mexicanos están generando los grandes educadores del país: la Secretaría de Educación Pública y los medios masivos de comunicación? Percibo que no nos están entregando mejores mexicanos; diría que hay una pauperización de las conciencias, de la gente. Y ello influye de manera determinante en los consumos culturales y en la activación de los circuitos productivos que suponen. Lo que queda claro es que en la medida en que la educación mejore, tendremos una sociedad capaz de darle más impulso a la cultura a través de su creación, de su disfrute, de su consumo y, con ello, que brinde opciones de trabajo y de vida. Estoy convencido de que pese a las condiciones adversas que enfrentamos, tenemos mucho que hacer, hay mucho espacio, mucho donde crecer, donde hacer nuevas cosas.
Hay muchos países dentro de México. Existe un gran sector social que debe acceder a bienes y servicios subsidiados, y otro que puede pagar, que puede destinar un presupuesto para comprar un boleto de U2, un libro, una película. Pero deberíamos ser más vendedores, lo digo en el mejor sentido de la palabra. Necesitamos de más difusión para alentar los consumos, sean productos o bienes generados por instituciones públicas o empresas. La postura, al final de cuentas, es hacer sustentable un quehacer de enormes potencialidades para el desarrollo de México. Las expresiones culturales, desde donde sean generadas, son manifestaciones culturales del país. Mucho se dice que nuestra diversidad es parte de la grandeza de la nación.
En el escenario que vivimos es claro que el Estado tiene poca capacidad de respuesta y siempre se ve rebasado por las demandas, y por ello no estamos haciendo cosas nuevas en el campo cultural. Tardamos tanto tiempo en tomar decisiones, que la realidad nos rebasa. Por eso debe haber intervención de numerosos agentes en la economía cultural. Pugnar por un sector diversificado. De ahí la importancia de alentar a las empresas y a los emprendedores culturales.
Celebro esta oportunidad de reflexionar y a la vez polemizar sobre un asunto nodal para el futuro de la nación.

El pan del mundo

Aquel esquizofrénico
Aquel esquizofrénico dejó abierta la llave de la regadera
para calentar su cuarto y lo inundó el vapor del agua.
Lo miro por el ojo espía de la puerta;
la densa niebla cubre su cuerpo mientras que él mira hacia el infinito,
su yo se ha disipado en algún recuerdo lleno de gracia,
porque reía, y era de temer su dicha.
Cierro la imagen y me apartó.
Un peso ha caído en mi ser.
Puedo exagerar, pero es así, algunas veces cuando escribo,
también la vida se me cae de las manos.
Podemos creerlo o no, pero me basta un momento
para extender mi mano y sentir las voces,
desnudas voces, diluirse entre mis dedos;
son las palabras cortadas por la ausencia,
como la prisa de los que buscan su rostro verdadero
y nada encuentran,.
sino las verdades de nuestro tiempo, pulverizadas.
En mi mano sopeso el valor de un siglo
¿ Qué nos queda al desconfiar del aire que respiramos?
¿Al desear a la mujer contagiada?
¿Al quedar al cuidado de nuestra mirada solitaria?
Mientras llego a mirar las carnes infantiles del delirio,
yo, a penas si encuentro mi alma.


SERGIO VICARIO

Existe un ser taciturno en el edificio,
un hombre casi monstruo adicto al pensamiento.
Sus ojos en llamas calcinan el mundo,
si éste lo obliga a salir de su guarida.
Es un loco que forja y vigila su palabra
como quien pastorea un rebaño de fieras.
De temperamento atado, casi tiembla,
porque más que un sentimiento o una pasión
es un torbellino de ideas.
Cuando camina, dicen que arrastra cadenas
de un silencio que a todos inquieta:
los niños suspenden por un momento su risa,
las jóvenes contienen la respiración y ocultan los senos.
Los adultos lo evaden y dicen que es una sombra
de la belleza.
Sólo un loco pordiosero lo saluda, no tiene dientes ni casa,
vive con una botella en el parque de la esquina,
y le grita. !Adiós maestro, que viva la guerra!

Sergio Vicario

ha publicado poesía, cuento y ensayo en los periódicos El financiero, El sol de México y en las revistas mundo celular y natura, donde ha sido coordinador editorial. Ha publicado en Tierra adentro su primer libro de poesía, Barítono de luz, (2000), Humanoa-eva en la memoria (2008) es un poemario extenso dedicado a la mujer con una visión cercana a la ternura. El lado íntimo y vital que las hace Ellas.




Paria
Sucio me encuentro,
en el río de calles despostilladas de toda razón,
manchadas por la negritud de su hora
que deja la hoguera de los días.
Calles deslavadas de sol
donde pululan seres incrédulos de su imagen,
yo, como ellos, soy
el vértice de la condición humana.

Vestido, al igual que una persona extraviada en su cuerpo,
en su mente poblada de imágenes inciertas.
Acaso, soy un paria desterrado de la bondad de unos labios,
arrojado a mi posición fetal, y hecho un ovillo de tiempo;
quizá, soy gestado por una ciudad pronta a dar a luz
a su criatura milenaria,
a su ser inmortalizado en el suelo.

-del poemario El pan del mundo.

LA ALQUIMISTA

POR CALEB OLVERA ROMERO

Tu imagen de mujer quedo prendada en mi silueta, mientras en ti ha quedado sembrado el polvo de los tiempos, la angustia del placer insatisfecho. Porque has logrado la transmutación de la carne en deseo sexual inanimado, suspendido en una probeta mientras congelas el tiempo en sueño. Sobre ti alquimista azarosa, se estrella el semen que enfurecido intenta preñan el lóbulo esquizoide del universo. Sobre ti he conjurado la astrología infinita para acariciar tu cuerpo, para en holocausto consumir palomas, para entender el secreto idioma de tu caminar despacio, de tu girar errante, de tu reír sin prisa, tu ir sola hacia la muerte. Todo para realizar un conjuro de agua, un rito donde le sea licito al agua rozar sutilmente las brazas, y así, entonar una canción prohibida, un himno a tu nombre destruido. Sólo para rescatar al viento de su orfandad llamándolo por su nombre, para ahogarlo en la prisión de los elementos, sois la prisionera de los cuatro tiempos, de los compases ya dementes, de los toros embravecidos bramando al compás de tu cadera. Eres el amo de las grietas amarrillas. Porque ante tus pies la tierra recuerda que ama ser tierra, porque el polvo solamente quiere trasmutarse en polvo, y el oro, inclemente comienza su espera, su triste temblor, su frágil sollozo, porque siempre ha querido trasformarse en piedra, en suave naranja, en delicioso guiño. Conjuras al amor para embravecer las células ficticias que en su mundo nacen y ahí mismo se detienen. Cuando la verdad sube por tu sexo y el demonio contempla tu cintura carcomido por el hambre, conjurado por la ternura de tu pecho, vuelve cual siervo a la oquedad de tu vació, a tu alma de fantasma, a tu mete trastornada y llena de mitos. Solamente ahí puede esperar desnudo, con las manos muertas de flor y en la espalda la guadaña oscura. Comienzas tu ritual desnuda para arder bajo la lluvia, porque tu eres la única que encuentra la fe para crear un incendio bajo el agua, una dulce morada, una taza de café, o una palabra escindida. Tu hiciste al demonio confundir a dios con sus criaturas, con un simple aleteo de mariposa, con una semilla de siete picos, con un requinto de chelos destripados, con el sonido ensordecedor del caer sin rosas, porque mis manos están sedientas de amarillos y tu me regresas al misterio del enjambre. Me regresas este dolor ya sin memoria, esta agua ya sin agua, esta agua huérfana de sed, de mejores tiempo, de esclavitud sexual, de destino incierto.
Cuando un baso con agua se desmaya sobre tu mesa e intenta, con tan coqueto gesto, sofocar tu universo en llamas, interrumpir tu sacramental oficio, tu misa de caricias, tu sufrir de espalda lo que goza todo el mundo. Porque eres la poseedora del saber nocturno de los caracoles amarillos, de los zombis de Haití, de los dulces y de la nieve de guayaba, conoces el secreto de reconstruir los desfiguros del cuerpo, de sacar de su caja un poco de ardientes sortilegios, de veneno entumecido, y vas por la vida, redimiendo peses aciagos, completamente ciegos, sin atreverte a amar las rosas, matando pulsiones a sangre fía, cuidando no embarcarte en una empresa de luz, porque sabes cómo concluyo la búsqueda del cadáver. Sabes del limite de la congruencia, donde ni magia ni estrellas podrían salvarte.

El ARTE DE LA PUTA

EL ARTE DE LA PUTA
Por Caleb Olvera Romero

No se puede hablar de todo, hay dentro del mundo regiones y lugares sin nombres, donde no existen palabras para nombrarlas, regiones y seres que han sido olvidados, regiones de soledad y de llanto que nos construyeron, que nos olvidaron. Seres que generalmente permanecen anónimos, y gustan en autonombrarse Zafiro, o Rubí o cualquier otro nombre estúpido. Seres cuyo mundo fue construido sobre Lecumberri, diseñado en arena con frases de cuatro pisadas, dibujado en su vientre con una melodía de Paganini, o con un acople de esquizos. Cuatro locos, no más. Cuatro mentes, no más, entonan con diversas voces tu canción de medianoche, tu canción de agua con sal, tu frágil suspiro. Dentro de estos seres hay uno, la puta quien aprendió a trasformarse en imán de los átomos sexuales. Cuyas manos han sido devoradas por la angustia. Tu vida, un glorioso aquelarre que invita a construir una fiesta sobre tu cuerpo. A perderse en tu bosque y llorar sobre tu teatro. Llover sobre tu teatro. Cuando tu caminar invita a los insectos a besarse dentro del polvo o a sufrir el deseo de trasformarse en caricia, en pecaminoso cuerpo.
Con aplausos de muerte comienzas tu danza, y el público empieza a beberse ansioso los ojos, porque siempre he querido ser tus ojos solamente para llorarte con los míos, para llorarte desde adentro. Para hacerme presente en el aquelarre festivo con una gran risotada, con una flecha maldita o simplemente con el sonido de la propina. Tú me construyes juguetes de viento. Tú eres el silencio de todos los espejos, las batalla entre todas las perlas, entre todos los puercos. Tú eres quien pregunta a los astrónomos por la sabiduría olvidada de los besos, por un saber técnico de insecto. Y entonces, te desnudas de recuerdos, te vacías de ti misma, te conviertes en un ser de papel y caricias, en una mordida desnuda, en una piel sin fundamento. Te olvidas de ti pues tu cuerpo ya no te pertenece, ahora solamente eres el dulce instrumento con que juega la niña de mis ojos. Porque tu baile es una lento oficiar de misa, un conjuro que trasforma mis noches en duraznos y desde la lejanía mi tacto comienza a cabalgar sobre tus quejidos. Se fragua así la desesperanza que rompe tu corpiño, para trasfórmalo en mariposas suicidas, en pétalos astrales, en copas embravecidas. Sobre tu vientre pende un diminuto triangulo de ceniza, un misterioso diecinueve ígneo, una promesa entumecida por el alcohol, un intento de enamorase que se transformó en metal. En lúgubre billete. El baile se desarrolla mientras los hombres relámpagos, intentan morderte el desnudo. Porque sólo el que sabe de dolor, al dolor se atreve. Sólo en tu cuerpo la verdad se ha coagulado en flor, en perverso guiño. Eres el mártir de las flores, el beato de las borracheras, y en mi copa sirves la amargura de los seres humanos, que engendran tempestades. Solo tú escuchas el clamor de mi sangre en eco, que te grita mis lascivos sentimientos. Sabes que en el fondo de mi voz está tu orilla, tu contorno formado de azafrán y lencería. Tú le hablas a la silueta de mis ojos, y ella escucha tu impronunciable voz, una voz ausente, una voz de monólogo con huesos. De polvo de vudú. Donde en un crisol eterno o en una simple copa agitas tu vaivén perenne, tu construcción de sortilegio, tu manera de envenenar la vida. Mientras esparces sal en todas las células, convirtiendo mi carne en polvo para tus brujerías. Traté de comprender tu errante espuma, tus delirantes ojos que no encuentran respuesta. Tu forma de mirar como toro condenado, que sabe del valor y del fracaso, de antemano condenado al fracaso. En tu mirada no hay línea de fuga ni salvación. Nadie se atreve a orar, pues sabemos del dolor de estar atado al delirio de la sangre, al sentimiento de la carne, y por ello somos los que desatan tempestades. Violentas riñas entre seres desdibujados. Barcos a punto del naufragio que se esfuerzan semana con semana en buscar la sal en la playa de tu pecho. Pero ellos no saben de tu ancestral biografía, de tu padre en endemoniada carrera bajo la luz de las sirenas, o simplemente muriendo día con día, porque en la humillación fue donde aprendiste a convertir las noches en duraznos. Las caricias en monedas. Ahí donde mi sangre blanca de escorpión intenta perder al pez que en ella navega hacia ti. Ahí tú tocas y vuelves a descomponer el génesis, ahí y justo ahí comienza el milagro de la creación, se pone a girar la rueda del mundo. Tu deseo nada en mis entrañas, en mis bosques marinos desatando el negro silencio de mis ciervos. Mientras con alucinada sonrisa las ninfas sin ropa se despiden eternas. Cuando tú en mi piel realizas un congreso sexual, un doctorado en acariciar el agua. Eres quien inventa la forma de estudiar en tu cadera la topología del deseo. Yo en tu sabor reconozco el goce del Apocalipsis. Contigo montada en mí encuentro el valor para arrebatarle al mar los higos. Así, insomne frente a los senderos de mi sangre construyo una súplica vulgar, una canción ante tu nombre, un megalómano instinto satura las gotas de tu llanto, y vuelvo a montarme en ti, en tu erotismo rudo, en tu cultura de burla. Así recorro tu mordida espalda. Hasta el día en que mi sangre de media noche me asfixie, hasta el día en que se vacíen sobre tu vientre todos los desechos genitales, y final e irremediablemente todo vuelva a desnudarse. Para volver a comenzar la danza y yo hombre, como todos los hombres, descienda hasta ti para reclamar de nuevo la pureza y la santidad que nunca me robaste. Mientras inmortal el polvo desde unos ojos ajenos nos observa.

bueno, bueno, me ha quedado claro que los aquí firmantes no les interesa el proyecto de este sitio dedicado a la poesía y su reflexión, no quitaré el nombre de nadie pero espero pronto poner unas obras de dos autores amigos míos y se ampliará la página a no sólo estricta poesía, que se le puede decir a los que aquí leen? Que aquí no discriminamos a nadie y muchas gracias por leer. Hay afecto.

****
pronto vendrán autores con otras búsquedas y otros estudios quizá mejores, o no mejores sino diferentes, o quizá más complejos o quizá menos... pero eso... eso es lo de menos.

Aviso a los Hápaxticos

Me imagino que los poetas que aquí escriben tienen sus compromisos, a no dudarlo.

Saben que ésta pág web fue fundada por el Poeta Francisco Puente y él ha decidido delegar su puesto de Director de hápax a un servidor.

Pues éste secreto a voces ya se ha dado a conocer, por lo que me gustaría saber si siguen interesados en el Proyecto o de Plano quieren que yo siga publicando, porque la verdad sí me gustaría sacar a ciertas personas si no publican y nada más tienen su nombre aquí.


Dejen un recado abajo de éste post y lo discutimos... ok?

Les mando saludos.

Libros, Mujeres y el Nobel

Fuente: La Jornada

Puedo hablar del futuro de la humanidad porque creo en la literatura, dijo Orhan Pamuk en conferenciaFoto Héctor Jesús Hernández
Ericka Montaño Garfias

Periódico La JornadaDomingo 29 de noviembre de 2009, p. 3
–Los libros y las mujeres tienen el poder de cambiar la vida de un hombre dramáticamente, todos lo sabemos. También tenemos en las sociedades cerradas, en las no occidentales, en las que el país se encuentra en circunstancias políticas de inestabilidad, los libros con el poder mágico de prometer una especie o casi un cambio apocalíptico.
–(Refiriéndose a sus personajes Kemal y Füsun) La atención que el amante presta a su ser amado, cuando no hay comunicación o cuando la comunicación entre los amantes es limitada, es muy similar a la atención que un novelista pone al mundo. Considero que la atención de un amante a su amado en una sociedad reprimida se aproxima mucho a la atención que un novelista presta al mundo, y que esa atención está cargada de amor.
–Estambul está cambiando, se está haciendo más rico desde el punto de vista de turismo, por ejemplo; pero no es mi Estambul, sino de alguien más. Amigos escritores jóvenes me dicen que el Estambul de mi libro no es el de ellos.
–Turquía puede desempeñar un papel democratizador, pero no como país, como país islámico que esperemos sea aceptado por la Unión Europea. Estuve bastante optimista acerca de esto en 2005; pensé que sería bueno para Turquía, y que también lo sería para Europa, porque sería más tolerante y no basada en la cristiandad; pero no funcionó así.
–El choque de civilizaciones para mí es una mentira. Si Turquía es aceptado por la Unión Europea se verá que no es un choque de civilizaciones, sino al contrario, como señalan mis novelas, una armonía de civilizaciones.
–El Premio Nobel me hizo feliz; eso es algo que no todos los que lo ganan reconocen.
–El Nobel me permitió escuchar la voz de los lectores del mundo, y escribo para ellos no nada más para los turcos.
–No soy un escritor totalmente occidentalizado, cuando escribo de los turcos escribo de los mexicanos o de los coreanos. Después del premio mi trabajo debe ser bueno.
–Quiero escribir del presente como si fuera el pasado.
–Soy optimista, puedo hablar del futuro de la humanidad porque creo en la literatura.
*Declaraciones de Orhan Pamuk en conferencia de prensa en la FIL de Guadalajara.

SEÑORES...

SEÑORES:

¿Por qué no se vende la poesía?

¡Ha, no se vende?

no

¿Por qué no se vende la poesía?

¡PORQUE NO SE VENDE!

¿POR QUÉ NO SE VENDE LA POESÍA?


¡PORQUE NO SE VENDE!!!!


Eduardo Langagne en el IMER 2005

Marge Piercy, traducida por José Vicente Anaya...

Marge Piercy

Poemas de 1973 y 1978


El catálogo de los juicios misóginos resentidos, de por sí falsos, con el que algunos han intentado justificar el sexismo, se vuelve a pulverizar ante la obra literaria de Marge Piercy. Su genio y su vitalidad de poeta nos llevan a una dimensión no acostumbrada. En su poesía, y sobre todo con su vida, ella destruye un mundo constreñido y anquilosado al tiempo que construye otro pletórico de intensidades. Para destruír y construír sobre la destrucción tiene que haber lucha. En el combate se gana y se pierde, hay ahí un ceñimiento a la dialéctica de la vida y la muerte, del placer y el dolor, de Eros y Tanatos; y este es, precisamente, el mundo poético y cotidiano que nos transmite Marge Piercy en su obra.


Nota y traducción de José Vicente Anaya, 1981.





Blues luctuoso para Janis Joplin


Tu voz siempre me golpeó el nervio del codo,
la pinche fantasía del gran corazón en su congoja;
me arrastró como una luna de cobre,
por todas sus fases hasta alcanzar la libertad.
No puedo menos que amarte con mis pesadillas.
Tu voz chirría en la médula ósea
cocinada en el inmenso lupanar
del masoquismo en que nadamos.
Mujer maltratada, sufriente, defraudada.
Nos han domesticado para habitar
la casa candente de la explotación.
Nunca tenemos tanta vida,
ni somos tan personas,
hasta que caminamos
plenas de blues nocturnos;
cuando más vale que un hombre inexistente
haya partido
(ausencia que es gas para inflar globos)
y nos queda el pensamiento,
la sensación, la voluntad.

¡Oh!, ¡hembra blues tiranizada, jugosa, prolija!
Palpita tu rostro inflamado y malquerido.
Vuela tu cabello de alambres
desparramando la energía. Bocanada
de llamas
para quien toda su vida es combustible.
Tú personificaste a la mamá perfecta
que no se agota en las entregas,
como la sopa de pollo para embriagar
a la raza de hombres-ratas.
Personificaste el dolor
que se prende del pecho como un niño;
y a la goma de mascar, linda y pasiva.
Mujer ajena a la esperanza mendiga y
sin fin del mundo,
luchando encarnizadamente para ser fornicada;ese deseo llamado amor
Y que dejan colgando de la escarpia,
esa necesidad de amar
como un hueco que llora en el alma;
esa droga que nos cuelga y arrastra, matándonos,
tan fría como el aguanieve
que congeló tu sangre.



Poema Obsceno


A pesar del aire cálido
Mis campos tienen nieve.
Deseo retorcerme y culebrear.
Un gemido entre la oscuridad
Desvaneciente
Nos dice, claro está,
Quien va ganando.
La paja del techo
Amenaza con desbordarse
Pero yo quiero escarbar
Y transplantar algunas yerbas.
Mis montañas están turgentes.
Sobre la arcilla color hoja seca
De mi jardín
Las orugas parecen bocas.

¿Por qué no te apresuras
y te quitas la ropa?



Entre La Niebla Silenciosa


El olor a resina de pino
se desvanece
con esta blancura
que esfuma hasta el pantano.

El más allá empieza
tres metros después
del círculo mágico
de la casa alumbrada.

La colina se está desmoronando.
El camino termina
al pie de esa muralla, blanda, que se escurre.

¿Por qué estoy feliz?
con mis brazos figuro el marco
de un espejo infantil
que me hace ver la nada.

Anacando el idioma

*Texto publicado en El Finanaciero el 02/11/09
Estimado Marcos, no habí aentrado por estos ciberlugares últimamente.

No tengo un poemilla por ahí como me pides por ahora, pero te dejo este texto.

Y muchas gracias por seguir publicando acá.

Fija pule y da esplendor es el lema de la Real Academia de la Lengua. Con fija se entiende que las palabras se “congelan”, para que no entren “oficialmente” a la lengua vocablos que morirán tan pronto como surgieron: expresiones generacionales y cualquier cosa que atente contra la “integridad” de nuestro idioma. Hay, sin embargo, palabras que logran un arraigo muy pronto, e.g: jitomate (ji = rojo y tomatl). Las teorías de sustrato y superestrato dicen que una lengua “dominante” se impone, pero la lengua “vencida” se filtra en la vencedora. Esto le pasó al castellano cuando llegó a América.

Hace tiempo la hija de un amigo me decía que «la gente naca no sabe hablar». Se refería a cosas como la calor, comistes, en base a, jueron y muchas otras que pondrían a varios académicos los pelos de punta. Yo le decía que saber hablar es saber comunicar y, si esa “gente naca” lo lograba, entonces sabía hablar. Nunca me entendió que el no saber hablar ocurriría si el oyente no entendía el mensaje, como a veces le pasa a ella con mi amigo. La “gente bien” que ha estudiado en escuelas bilingües, encontrará normales los términos flashback, outlet o feeling; incorporándolos a su habla (siendo que para prácticamente todos esos préstamos existen palabras en español). Por otro lado la gente que no sabe inglés comienza a encontrar normales estos anglicismos, añadiendo, claro, algo propio; así snake se vuelve esneik. La postura de la hija de mi amigo es la misma que antes de ella tuvieron los que hablaron protorromance, y antes los que hablaron latín.

La historia de nuestra lengua es larga y podemos comenzar muy bien con algunos versos en latín de Catulo o de Virgilio, quienes ya escuchaban a la gente de su pueblo hablar barbaridades (y quizá ellos mismos decían una de vez en cuando). Sin embargo el latín estaba bien sostenido. Los diversos habitantes del gran imperio no tendrían mayor dificultad para comunicarse que la que puede tener hoy un yucateco con un argentino. Algunos hablaban “peor” o “mejor”, pero todos se comunicaban (igual que un naco puede hacerse entender por la hija de mi amigo). Lo curioso es que a este latín con variedades dialectales le podemos añadir dos factores: las lenguas de sustrato, diferentes en cada zona geográfica; y el tiempo que amalgama todo. Así, para desgracia de Catulo, la lengua en que él hacía versos y que tenía diez vocales, quedó “degradada” en la nuestra que sólo tiene cinco vocales. ¿Nosotros seremos unos nacos hablantes de latín?
Quien marca la norma en cuanto a las variaciones de la lengua, siempre es la clase menos educada. Simplemente porque son más y la norma se impone por el uso. Así es entendible que los reinos vecinos de Castilla dijeran que los castellanos eran unos nacos por decir jice en vez de fice (y más tarde peor aún: hice). O que los nacos de Castilla pronunciaban terriblemente mal puoerta, chorar, ollo y vello, para quedar en las naquísimas formas de puerta, llorar, ojo y viejo.Si hubiese habido académicos, seguramente habrían dicho que Castilla era el peor lugar donde se hablaba el romance. Sin embargo esa forma de hablar se impuso por la unión de Castilla-León y Aragón-Navarra, que comenzaron a expandirse como cuña del centro norte de la península, a todo el mundo; además de la visión de grandes como Alfonso X que “fijó” la lengua nueva en documentos, propiciando que se abandonara el latín para escribir lo que se escuchaba: el [hoy] español.

El español que pasó a América en muchas ocasiones no fue el más culto, aunque en América sí lo hubo, como nos lo demuestra la española Sor Juana. A Cortés, en su momento, le podían decir Fernán o Hernán (aun Gernán). En muchos pueblos hoy se sigue hablando como en épocas novohispanas, ellos han conservado la lengua en una de sus formas más antiguas (en que jueron era aceptado); mientras que los demás fueron “degradando” el idioma hasta tener lo que hablamos hoy.

Actualmente tenemos una lengua en constante evolución, llena de extranjerismos que, muchas veces, fueron introducidos cuando existía una palabra castellana para lo mismo, degradando, anacando, el idioma. Las personas que generalmente acusan a otras de hablar nacamente (siendo que seguramente son las que llevarán la pauta del cambio), son las que degradan y anacan el idioma insertando, no sólo palabras para las cuales existe una en español y que por ignorancia, conformismo y pereza no buscan; sino frases traducidas con errores sin el menor pudor y con la mayor impunidad.

2 de noviembre..

No vivirá la mosca amor
pasional, no volará más de dos minutos seguidos, eso sí,
lo que puede hacer es posarse cerca, muy cerca de tí,
tan cerca que sentirás que la muerte
también existe, y le podrás gritar: ho infecta
podrida mosca, te compadezco en tu pobre desgracia,
pero ya no estorbes este instante, que es mío, no tuyo,
desgraciada cosita voladora.
Y la mosca, donde se haya posado, sacará sus conclusiones
uniendo sus dos patas
primeras y volará, hasta estrellarse contra el cristal de la ventana
y tu pinche matamoscas
que compraste en el Mega por si acaso.

UN ETERNO ABRAZO A HUGO GTZ VEGA!!

Fuente: La Jornada Aguascalientes.

Por Favor, Maestro Pako Puente, en honor al maestro, podría colocar un poema suyo?
Por cierto, cuándo hablamos de mis honorarios HAPAX?


Los poetas Hugo Gutiérrez Vega y Alberto Cisneros recibieron en Aguascalientes el premio a los poetas del mundo latino Víctor Sandoval como parte de las actividades del V Encuentro de poetas del mundo latino, ambos escritores con una trayectoria que se les ve en los ojos, en las arrugas de las manos, en el amor sembrado en toda su producción literaria. Tenerlos fue un placer, aún cuando a decir de los organizadores los maestros y profesores de la carrera de Letras Hispánicas de la Universidad Autónoma de Aguascalientes brillaron por su ausencia.

Para qué poetas en tiempos de penuria, comenzó Víctor Manuel González director del Instituto Cultural de Aguascalientes citando a Hölderlin, más tarde Cisneros amplió un poco más el panorama de este cuestionamiento diciendo que desde hace dos mil años ya había quienes se hacían esta pregunta y si la poesía sigue viva en estos días es porque resulta necesaria para los humanos, eso sin considerar que justo en estos momentos de oscuridad es cuando se debe voltear la mirada hacia el arte y la cultura como una forma de recordar la esencia del ser humano.
Fue un deleite para quienes gustan del uso de la palabra escuchar a los maestros, saber que hoy son ellos unos de los tantos referentes en el mundo latino para los escritores de las generaciones más recientes, son de los que al leerlos hacen exclamar al lector, estas son las palabras exactas para describir lo que siento.
Ambos artistas de la palabra se mostraron agradecidos con el reconocimiento, a los dos el momento les trajo a la cabeza recuerdos de otros tiempos, Gutiérrez Vega habló de sus andanzas primeras, de la región de Los Altos, Lagos de Moreno y Aguascalientes como una misma región cultural, con una cosmovisión única y parecida, se fue al momento de su primer concurso de oratoria que fue en el Teatro Morelos y también recordó cuando le otorgaron el Premio Nacional de Poesía Aguascalientes.
El poeta dijo que este premio más que un acicate para continuar escribiendo a su edad es un elogio que agradece, les dijo a los presentes que no les prometía escribir más, pero sí les pedía que leyeran sus letras que fueron escritas con mucho amor y con todo el corazón.
Ante las hermosas palabras de Gutiérrez Vega, Alberto Cisneros dijo que tenía poco que decir y le hubiera gustado comentar que le había ganado las palabras su antecesor pero reconoció que de hacerlo hubiera mentido porque él no conoce nada de Aguascalientes y de Los Altos y finalmente terminó por retomar a los presentes a aquel momento en que fue un joven de 17 años que publicó su primer libro y estando en una librería vio como un hombre tomó entre sus manos su libro, lo compró y aquel joven apenas iniciado en el mundo de la poesía lo siguió, quería saber todo de aquel que era su primer lector.
Para responder un poco a la pregunta de para qué los poetas, él mismo mencionó que en este momento donde la individualidad ha sido tan ninguneada, es un buen momento para reflexionar que la poesía finalmente les recuerda a las personas que nacimos solos sin pedirlo y morimos solos sin quererlo.
Cisneros comentó que los temas de la poesía siguen siendo los mismos desde hace dos mil años, no llegan a diez, amor, muerte, desamor, solidaridad, el lenguaje es siempre el mismo, pero para él una acepción de la poesía es una lucha permanente, perpetua contra el lugar común, cuando una persona en su momento más íntimo puede sin lugar a dudas asegurar que el poeta dijo con sus palabras, tal cual lo que en realidad quería expresar y no tenía palabras para decirlo.